顾淼在值班室里坐了一整天。不是不想出去，是右膝肿了。肿得比昨天大了一圈，把作战服的裤子撑得绷紧，膝盖上的皮肤发亮，像一块被水泡过的纸。他把手按在膝盖上，蜂医视野在眼底闪了一下——半月板的撕裂边缘己经不是红了，是紫的，像一块被反复拧过的抹布，纤维一根一根地断开，断口处渗着暗色的液体。他把手拿开，看着天花板。日光灯没开，窗外的光从窗户里漏进来，在天花板上投下一块惨白的方形。他看着那扇门，看了很久。

门外传来脚步声。不是阿米尔的轻敲，不是塔里克的犹豫，是另一种脚步声——很轻，很稳，每一步的间隔都一样，像一个在数步子的人。脚步声在门口停下来。没有敲门。那个人站在门外，站了很久，久到顾淼以为她不会敲门了。然后她敲了。两下，不轻不重，每一下之间的间隔都一样。

“进来。”顾淼说。

门被推开了。卢娜·金站在门口，手里端着两个搪瓷杯，杯壁上磕掉了好几块漆，露出下面黑色的铁。杯子里冒着热气，是茶。阿萨拉人喝的茶，加了很多糖，颜色深得像酱油。她走进来，把一杯放在桌上，另一杯端在手里，没有坐下，站在窗前，看着窗外。她看的是北边。那条路。那条窄窄的、弯弯曲曲的、消失在山的深处的路。她看了很久。

“你这里很安静。”她说。

顾淼没有说话。他拿起桌上的茶，喝了一口。茶是烫的，甜的，苦的。他喝完了，把杯子放下。卢娜·金没有喝。她端着杯子，站在窗前，看着北边。她的侧脸很瘦，颧骨很高，下巴很尖，皮肤很白，和拉希德、塔里克、阿米尔被太阳晒成棕褐色的脸不一样。她的头发剪得很短，露出耳朵，耳朵上有一个很小的耳洞，没有戴耳环。她的作战服很干净，没有灰，没有机油，没有血。她的靴子很干净，鞋带系得很紧，没有泥。她站在这里，站在这个到处都是灰、机油和血的地方，像一个不属于这里的人。

“你在看什么？”顾淼问。

“看你的防线。”卢娜·金说，“炸药埋在北边第一个弯道后面。沟挖在第二个弯道前面。机枪架在大坝北端的沙袋后面。战壕挖在大坝两边的山坡上。你的人分三组，一组守炸药，一组守沟，一组守大坝。”她停了一下，转过头，看着顾淼。她的浅棕色眼睛很亮。“谁教你的？”

顾淼看着她，没有说话。

“塔里克？”卢娜·金问，“拉希德？还是你自己？”

顾淼还是没有说话。他坐在硬板床上，看着卢娜·金。她站在窗前，阳光从窗户里漏进来，照在她的脸上，她的皮肤白得几乎透明。她看起来不到三十岁，但她的眼睛不是不到三十岁的人应该有的眼睛。那种眼睛见过很多东西。见过血，见过火，见过人在面前死去，见过自己什么都做不了。那种眼睛顾淼见过。在长弓溪谷的山洞里见过，在巴拉村的裂缝里见过，在乌姆村的井台边见过。但不是在那里。是在更早的时候。在出租屋里，在笔记本的屏幕上，在《三角洲行动》的加载界面里。不对。不是在游戏里。是在更早的时候。是在哪里？他想不起来了。

“我自己。”顾淼说。

卢娜·金看着他，看了很久。然后她笑了一下。不是职业的笑，不是“有点意思”的笑，是一种很轻的、几乎看不见的笑，像一个人在确认什么东西。

“你以前打过仗？”她问。

“没有。”

“你以前当过兵？”

“没有。”

“那你以前干什么的？”

顾淼沉默了一会儿。他看着卢娜·金的眼睛。那双浅棕色的眼睛很亮，像两颗打磨过的石头。那双眼睛在等一个答案。不是那种“我要写报告”的等，是那种“我想知道你是谁”的等。

“医生。”顾淼说。

卢娜·金看着他，没有笑，没有说话。她站在那里，手里端着那杯己经凉了的茶，看着顾淼。看了很久。然后她把杯子放在桌上，从口袋里掏出一个小本子，黑色的，皮面的，边角己经磨白了。她翻开本子，从里面抽出一张照片，放在桌上，推到顾淼面前。

照片不大，比火柴盒大一点，边角己经卷了，颜色发黄，像是被摸了太多次。照片上是一个女人，很年轻，大概二十岁出头，穿着白大褂，站在一间很简陋的屋子里。屋子里有一张手术台，台上躺着一个人，看不清是男是女，身上盖着白布。女人的手上有血，白大褂上也有血，但她在笑。不是那种“我很开心”的笑，是那种“我救了一个人”的笑。

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