顾淼是被一阵陌生的声音吵醒的。不是水泵的轰鸣，不是磨刀的噌噌声，不是卢娜·金在走廊里走路的脚步声，是一种他从来没在大坝上听过的声音——纸张翻动的声音，很多纸张，不是一页一页地翻，是一沓一沓地翻，像有人在清点什么东西。他睁开眼睛，日光灯没开，窗外天己经亮了，橙红色的光从窗户里漏进来，照在桌上的报告上。报告翻开着，背面朝上，最后一行字是——“今天优素福给了我一颗枣。哈桑老爹留给他的。哈桑老爹说，等首领来了，给他吃。甜的。”他看了那行字一眼，没有动。他躺在床上，听着那个声音。不是纸张。是印刷。不是打印机的那种印刷，是那种老式的、用手摇的、一张一张压出来的印刷。他听过这种声音。在电视上，在纪录片里，在那些关于地下报纸和革命传单的故事里。油墨滚过纸张，纸张被翻过去，再滚一次，再翻过去。吱嘎，吱嘎，吱嘎。他坐起来。右膝响了一声，左肋扯了一下，肺里的哨音响了一下。他站起来，走到窗前，推开窗户。

空气很冷，带着一股铁锈味，和乌姆河的水味混在一起。他看到了声音的来源。不是在大坝上，是在行政楼后面的空地上，在塔里克修枪的那个地方。那里站着一个人。不是塔里克，不是拉希德，不是法蒂玛，是一个女人。她很年轻，大概二十岁出头，穿着灰色的长袍，头上包着一条深色的围巾，围巾的边缘磨出了白边。她的袖子卷到手肘以上，露出的小臂很细，但很有力气。她面前放着一台机器，不大，铁制的，黑色的，像一个小号的桌子。机器上有一个滚筒，滚筒上沾着黑色的油墨。她一只手摇着滚筒旁边的把手，另一只手把一张白纸塞进机器里，滚筒滚过去，白纸从另一边出来，上面印满了字。她把印好的纸放在旁边的一摞纸上，再塞进一张白纸，再摇，再印。吱嘎，吱嘎，吱嘎。她的动作很快，很熟练，像一个做过很多次的人。

顾淼看了一会儿，转身走出值班室。走廊里很安静，日光灯全关了，只有尽头的窗户透进来一片橙红色的光，照在水磨石地面上。他走过卢娜·金的房间，门开着，里面没有人。被子叠得很整齐，和赛伊德教的一样——棱角分明，像一块豆腐。他走过阿米尔的房间，门也开着，里面也没有人。被子没有叠，揉成一团扔在床脚。他走过塔里克的房间，门关着。他听了听，里面没有声音。他推开门，塔里克不在。床上的被子叠得很整齐。工具箱不在墙角。他关上门，走出行政楼。

太阳从峡谷的东边升起来了，橙红色的光变成了金色的，照在大坝上，照在乌姆河上，照在行政楼后面的空地上。那个女人还在印。她听到脚步声，抬起头，看着顾淼。她的脸很瘦，颧骨很高，眼睛很大，是深棕色的，像两杯浓茶。她的额头上有一道疤，不深，但很长，从眉尾一首延伸到发际线，像一条干枯的河。她看着顾淼，没有笑，没有害怕，没有紧张。她的表情很平静，像一个人在做一个很普通的事，被另一个人看到了，仅此而己。

“赛伊德首领？”她说。她的声音不大，但很稳，像一根绷紧的弦，不松不紧。

顾淼走过去，站在她面前，看着那台机器。机器很旧，铁皮上生了一层薄薄的锈，滚筒上的油墨是黑色的，很稠，有一股刺鼻的味道。旁边堆着印好的纸，大概有两三百张，每一张都印满了字。他拿起一张，看着上面的字。阿萨拉文，印刷体，字很小，但很清楚。他的眼睛扫过去，这具身体的肌肉记忆帮他翻译了。

“阿萨拉不是哈夫克的。阿萨拉是阿萨拉人的。乌姆河的水是下游的。不是巴克什的游泳池的。雷斯烧了长弓溪谷。他杀了人。他会杀更多的人。大坝的首领赛伊德·齐亚滕放水了。他修了井。他救了人。他变了。你也可以变。站起来。水在流。枣在结果。阿萨拉在等。”

顾淼看着那些字，看了很久。然后他把传单放下，看着那个女人。

“你是谁？”他问。

“莱拉。”她说，“莱拉·哈桑·穆罕默德。巴克什大学的学生。三年级。文学系。”她停了一下，把手从机器上拿开，在围巾上擦了擦，手指上沾着黑色的油墨。“我来找您。”

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